4e épisode : Séries en famille (1993-1996)
En 1993, lorsque j’ai quitté mon cabinet médical et
me suis mis à écrire et traduire pour gagner ma vie, je vivais avec MPJ au
rez-de-chaussée d’une grande maison en partie désaffectée (le premier étage
était inoccupé). Nous avions un poste de télévision mais l’antenne de toit
ne donnait que des images floues et le contenu des chaînes, pour tout dire, ne
nous intéressait pas beaucoup. Nous avons investi dans un excellent
magnétoscope multistandard. A l’époque, lorsque j’allais à Paris, je passais
toujours du temps dans le rayon films la Fnac de la rue de Rennes ou du magasin
Virgin des Champs-Elysées. Quand nous n’étions pas trop fauchés, j’achetais des
classiques du cinéma américain en VOST et, parfois, des films importés, en PAL
ou en NTSC.
Je n’ai pas de goût particulier pour les produits
de luxe, sous quelque forme que ce soit. Les voitures ; les vêtements,
chaussures et montres de prix me laissent indifférent ; je ne pratique pas
de sport coûteux et je préfère un bon film ou une soirée chez des copains à un
repas dans un restaurant coté - et, depuis que je vis avec MPJ, je mange très
bien sans avoir besoin de partir de chez moi. Mes seules luxes, depuis bientôt
vingt ans, sont mes outils de travail : les livres (beaucoup de livres),
les cassettes puis les DVD et les ordinateurs avec lesquels j’écris. Depuis mon
arrivée à Montréal, mon ordinateur principal était jusqu’ici l’IMac qui se
trouve à mon bureau, au CREUM. Chez moi, je bossais jusqu’à ces dernières
semaines, sur un minuscule PC portable, auquel j’avais ajouté un clavier et un
grand écran. Comme j’ai reçu récemment la deuxième partie de mon à-valoir pour Les Invisibles, je me suis résolu - non
sans une forte pression de MPJ - à acquérir… un IMac identique à celui du
bureau. (Ca me fait penser qu’il faudra que je raconte comment je suis passé
des PC au Mac, mais c’est une autre histoire.) Et, bien sûr, j’ai commandé des
livres et des DVD. Ce matin, au CREUM, un paquet m’attendait. Il contenait
trois livres (The End of Eternity
d’Isaac Asimov, que je voulais relire en anglais quarante ans après l’avoir lu
dans la collection Présence du Futur,
chez Denoël ; Sperm Wars de
Robin Baker et The Red Queen de Matt
Ridley, deux livres sur l’évolution de la sexualité) et le DVD de Castle, The Complete First Season –
série de comédie policière comme on en faisait dans les années 40, en France
aussi bien qu’en Amérique.
Toujours est-il que pendant les années où nous
avons vécu, au 109 de la rue Ambroise Paré au Mans, dans une maison qui plus
tard disparut avec le petit parc et les potagers entre lesquels elle était
plantée, nous n’avons pas regardé la télévision. Nous regardions des films – et
nos enfants ont pris l’habitude de regarder des VOST plutôt que des films
doublés (ce qui ne les empêche pas de garder un faible pour la VF de The Princess Bride - Tiens ! encore
une anecdote qu’il faudra que je raconte - ou celle de Retour vers le Futur). Lorsque je me suis mis à travailler à la
rédaction de Mission : Impossible, dont
j’ai parlé dans l’épisode précédent, j’ai bien sûr revu toute la série, grâce
aux cassettes de mon co-auteur, Alain Carrazé, qui avait tout enregistré lors
de la rediffusion en boucle sur La 5, chaîne franco-berlusconienne des années
80, puis sur M6, qui l’avait reprise.
Par l’intermédiaire de PJ et Hélène Oswald, j’ai
également rencontré un autre critique de séries, Christophe Petit. Rémois
d’origine, Christophe y avait créé et y animait ce qui restera la première (et
sans doute la meilleure) revue consacrée aux fictions télé : Génération Séries. Il publiait avec une
rigueur, une obstination et un dévouement extraordinaire, malgré les
difficultés qu’il rencontrait, des actus, des dossiers sur des séries anciennes
et nouvelles, des guides d’épisodes, des interviews de comédiens et de
producteurs aussi bien français que britanniques ou américains. Dès qu’on s’est rencontrés, on est devenus
amis. Je me souviens être allé chez lui, peut-être après la présentation du
livre dans une librairie rémoise, et avoir vu, sur ses étagères, les cassettes
de la série Star Trek The Next Generation
(ST:TNG, 1987-94). J’étais un fan de
la série originelle, et je ne connaissais pas cette première spin-off, dont les vidéos commençaient à
être disponibles en version PAL, en Grande-Bretagne. Très généreusement,
Christophe m’a proposé de me les prêter. J’avais bien fait d’acheter un
magnétoscope multistandard !
Pour MPJ et moi, mon entrée dans le monde des séries
reste intimement lié à l’arrivée des jumeaux, nos premiers enfants ensemble. Quand
ils sont nés, fin 1993, Mission :
Impossible venait d’être publié. Au cours des mois suivants, quand ils se
réveillaient la nuit, pendant que MPJ donnait le sein à l’un, j’allais donner
le biberon à l’autre (et m’endormir) devant un épisode de ST:TNG. Et d’un point de vue général, l’écriture des livres
consacrés aux séries par 8eArt reste lié à nos enfants plus grands.
L’été où je finissais l’écriture de Mission :
Impossible, nous devions partir passer une semaine en Bretagne, les cinq
enfants, MPJ enceinte des jumeaux et moi, avec le C25 à 9 places que nous
avions acheté d’occasion, dans une maison de vacances qu’on avait promis de
nous prêter. Au dernier moment, les personnes qui nous l’avaient promise (de
manière un peu inespérée et, somme toute, peu fiable) nous ont appelés pour
nous dire qu’elle n’était plus libre. Nous n’avions pas les moyens de louer une
maison de vacances. Nous étions coincés chez nous. Le coup était rude, d’autant
que nous avions réussi à grand-peine à négocier avec nos ex respectifs pour que cette semaine familiale coïncide
avec les vacances de MPJ qui, travaillant dans un bureau de la communauté
urbaine, ne choisissait pas ses dates. Pour occuper de manière constructive nos
cinq monstres (les quatre plus vieux avaient à l’époque entre 12 et 10 ans, et
le cinquième quatre), j’ai mis à profit le travail que je venais de faire sur Mission : Impossible en écrivant un
épisode inédit. Les enfants connaissaient la série, bien sûr : je l’avais
regardée suffisamment avec eux pour qu’ils en aient saisi les ressorts, les
figures imposées, les moments charnières. Et par bonheur, ils pouvaient, à eux
cinq, reconstituer le casting originel ! Mélanie devint Cinnamon, Pierre
devint Jim, JB devint Rollin, Thomas devint Barney, Paul devint Willy.
J’écrivis avec eux Mission :
Impossible, Junior et, grâce à une caméra vidéo prêtée par des amis, cela
devint un court-métrage de 20 minutes dans lequel je joue… le rôle du villain.
La relation étroite entre nos enfants et mon
travail sur les séries ne cessa pas là.
Fin 1993, juste avant la naissance des jumeaux, MPJ
et moi nous étions mis à la recherche d’une maison assez grande pour accueillir
une famille de neuf personnes. Nos aînés ne vivaient pas toujours avec nous,
mais ils passaient toujours leurs weekends et la moitié des vacances chez nous
ensemble (c’étaient eux qui l’avaient demandé, d’emblée) et nous savions qu’ils
finiraient par grandir. Au 109 rue Ambroise Paré, ils cohabitaient dans une
grande pièce-dortoir où Mélanie avait un lit et un coin à elle, et les quatre
garçons des lits superposés. Mais quand ils seraient adolescents, nous savions
qu’ils auraient besoin d’une chambre individuelle. Nous cherchions donc une
maison suffisamment grande pour que chacun ait sa chambre. Après avoir visité
un grand nombre de logements qui ne correspondaient pas du tout à nos besoins
(lesquels étaient pourtant très précis, mais on dirait que beaucoup d’agents
immobiliers n’écoutent pas ce que les gens leur disent) nous avions fini par
trouver, un peu par hasard, LA maison qu’il nous fallait. Elle avait un jardin
pas très grand, mais assez ; beaucoup de chambres et un grenier ; et,
au rez-de-chaussée, un petit bureau. Après l’avoir vu, MPJ et moi nous nous
sommes regardés en disant : « Ca, ce sera le petit salon de
télévision ». Des fauteuils (en particulier celui sur lequel nos enfants
s’entassaient pour regarder The Princess
Bride ou L’homme qui rétrécit)
d’un côté, une télévision de l’autre, ça serait parfait.
Nous n’avons emménagé dans la maison qu’en juin
1994, avec nos jumeaux de six mois et leurs cinq frères et sœurs mais d’un seul
coup, les relations avec la télévision ont changé.
Notre nouvelle maison se trouvait dans une rue
câblée. Je me suis tout de suite abonné au fournisseur d’accès local, qui
diffusait entre autres Canal Jimmy, Série Club et Téva, trois chaînes proposant
en VOST des séries récentes de grande qualité. Depuis plusieurs années, Canal Jimmy
(dont Alain Carrazé était conseiller aux acquisitions, il n’y a pas de hasard) était
devenue la chaîne-phare en matière de séries. Après The Larry Sanders Show et Dream
On, deux comédies produites par HBO, elle commença en juillet 1994 (au
moment de notre installation !) la diffusion d’une série policière hors du
commun diffusée par la chaîne américaine ABC depuis l’automne précédent : NYPD Blue (New York Police Blues). Quelques années plus tard, ce serait Jimmy
encore qui ferait connaître My So-Called
Life (Angela, 15 ans), Profit, Six Feet Under, The Sopranos à un public français encore vierge –
mais je parlerai de ça plus tard.
Lorsque nous nous installons dans la nouvelle
maison, les enfants se mettent à regarder ce que proposent les chaînes. Et à me
le montrer. Chaque samedi, sur M6, ils regardent une série intitulée (en
français) Code Quantum, que je trouve
un peu gnangnan. J’en parle à Christophe Petit, qui m’explique que je me
trompe, c’est une très bonne série, il faut que je lui donne sa chance (je dois
à la vérité de préciser qu’il avait dû faire la même chose avec ST:TNG, car les
deux premiers épisodes qu’il m’avait prêtés ne m’avaient pas convaincu ;
heureusement, il avait insisté, et heureusement, je lui avais fait confiance).
Christophe m’envoie plusieurs cassettes contenant les épisodes que j’ai ratés
et je découvre que Quantum Leap (1989-1993)
est effectivement une excellente série, un
peu desservie par sa VF, mais intelligente, drôle, émouvante et engagée. Grâce
au prétexte du voyage dans le temps, le héros, Sam Beckett (le choix de son nom
n’est pas un hasard) nous fait explorer sur un mode mêlant comédie et drame, à
travers les yeux de personnages de tous les jours, l’histoire sociale et
culturelle des Etats-Unis au cours de la deuxième moitié du vingtième siècle,
anticipant ce que fera dix ans plus tard sur un mode plus sombre l’excellente Cold Case (2002-2009). Grâce à mes
enfants et à Christophe Petit, Code
Quantum devient la première série contemporaine à laquelle je consacre un
long article, publié par Génération
Séries, et assorti d’un guide d’épisodes complet.
Pendant ce temps, à 8eArt, la lutte continuait.
Avant la publication de Mission :
Impossible, PJ et Hélène Oswald m’avaient invité à contribuer aux nouveaux
ouvrages qu’ils préparaient avec les auteurs et complices habituels de la
maison : Alain Carrazé et Christophe Petit, mais aussi Jacques Baudou et
Jean-Jacques Schleret. Collègues et amis depuis fort longtemps, critiques et
grands connaisseurs de la SF et du polar, Baudou et Schleret avaient déjà
publié chez 8eArt deux ouvrages remarquables, et aujourd’hui encore inégalés
dans la production éditoriale française : Meurtres en séries (1990), consacré aux séries policières et Les feuilletons historiques de la télévision
française (1992). Baudou avait également signé, avec Philippe Ferrari, un
ouvrage de référence sur la série britannique Destination : Danger (1991). En 1995, ils publieraient
également le magnifique Merveilleux,
fantastique et science-fiction à la télévision française. Entre temps, avec
Alain et Christophe, ils préparaient quatre nouveaux volumes pour
l’éditeur : Les Grandes Séries
américaines (en deux volumes),
britanniques et françaises. Le dernier volume, malheureusement, ne parut
jamais en raison de la disparition de la maison d’édition 8eArt en 1996, mais je
fus enrôlé pour participer aux trois autres.
Pendant les années 1993-1997, la critique de séries
ne fut pas vraiment une activité lucrative. Les éditions Huitième Art vivaient
mal, et lorsque les auteurs recevaient une rémunération pour leurs textes, ils
étaient modestes. Nous le savions et l’acceptions car il n’y avait, alors,
aucun autre endroit pour écrire des choses intelligentes sur un genre presque
unanimement méprisé par la critique et la presse françaises.
Je gagnais essentiellement ma vie en traduisant (je
l’ai raconté précédemment) mais passer sa vie à traduire des livres d’intérêt
inégal n’a rien d’enthousiasmant. Regarder des séries (parfois avec mes
enfants, parfois avec MPJ, parfois seul) pour en tirer des textes originaux,
c’était à la fois une détente et un stimulus important. Je me souviens m’être
un jour assis devant un épisode de ST :TNG et m’être senti coupable de
regarder la série lorsque MPJ s’était mise à repasser derrière moi. Quand je me
suis levé après avoir éteint la télé au milieu de l’épisode, elle m’a dit
« Vous allez écrire quelque chose au sujet de la série, non ? »
(Je devais, effectivement, écrire un article pour Génération Séries.) « Euh, oui… » « Alors, vous
travaillez. Et moi, pendant ce temps-là, je fais de l’anglais. » (Les
cassettes de Christophe étaient en VO non sous-titrée.) Et elle m’a obligé à
m’y remettre.
Pendant ces années-là, pour mes collaborations aux
trois volumes des grandes séries, j’ai revisité beaucoup de séries anciennes
que je n’avais pas vues intégralement ou pas du tout (The Twilight Zone, The Outer
Limits, Alfred Hitchcock Presents, The Wild, Wild West, The Man from U.N.C.L.E,
Get Smart !, ) et des séries
beaucoup plus récentes, datant des années 80 mais diffusées en France seulement
depuis l’apparition du monopole de l’ORTF, après 1986 : Hill Street Blues, Wiseguy, Dream On, et
bien d’autres.
Le fait d’être abonné à Canal Jimmy et Série Club
m’a aussi donné accès, bien avant que les médias s’en entichent, à des séries
qui restent méconnues, telles NYPD Blue
et d'autres, qui furent déclinées jusqu'à la nausée, comme Friends (1994-2004).
Ce n’est pas une expérience banale d’avoir regardé Friends presque en direct, avec
seulement quelques mois d’écart entre la diffusion aux Etats-Unis et la
diffusion en VOST sur Jimmy.
La comédie de NBC a été la première à être diffusée
simultanément sur cinq chaînes françaises au moins (Jimmy, Canal +, France 2,
AB1 et RTL9 !). Elle a été aussi la première série à faire l’objet d’une
immense popularité parmi les jeunes adultes, au point de donner lieu à des
soirées spéciales dans des cafés ou des clubs. Elle a eu aussi l’honneur d’être
la première série dont les cassettes vidéo se sont plus vendues en VOST qu’en
VF, plusieurs années avant l’apparition et la démocratisation du DVD.
Lorsque Friends
a commencé sa diffusion sur Jimmy en 1996, nos aînés avaient entre 13 et 15 ans
et ils ont regardé la série assidûment, pendant ses premières années, puis de
loin en loin jusqu’à la fin de sa diffusion, qui dura 10 ans. C’est en entendant mes enfants dire, en
revoyant un des premiers épisodes de Friends
à l’âge adulte, que j’ai pris conscience d’un aspect que personne n’avait
jusque là noté et souligné, du moins en France (j’aurais l’occasion de le faire
dans des livres ultérieurs, au début des années 2000) : les séries
télévisées, qu’il s’agisse des soaps de la journée ou des séries hebdomadaires
du soir, sont les seules fictions dont
les comédiens et les personnages vieillissent
en même temps que leurs spectateurs. Il en résulte une connivence, une
proximité et une familiarité qui ne
peut découler d’aucune autre forme de fiction.
Une autre série, bien sûr, m’a totalement
bouleversé quand j’en ai vu l’épisode-pilote, en 1995. Alain Carrazé, qui
l’avait obtenu d’un de ses correspondants aux Etats-Unis, me l’avait envoyé en
me disant que ça m’intéresserait sûrement et qu’il voulait savoir ce que j’en
pensais.
C’était un téléfilm de 75 minutes (90 minutes avec
la pub). Il commençait dans le noir. Au premier plan, un type allongé. Au
second plan, une porte s’ouvre un peu brusquement et une infirmière apparaît.
Elle harangue le type allongé, lui parle d’une patiente, s’en va. Elle revient
quelques secondes (en réalité, deux heures) plus tard, pour lui dire qu’il doit
se lever…
Ainsi commençait ER (Urgences, 1994-2009).
Et cette série-là allait avoir une immense influence sur le roman que j’étais
en train d’écrire.
(A suivre…)
Mar©tin
Bonus : Vous auriez aimé voir Mission : Impossible, Junior ? Mais
il suffisait de le demander ! La vidéo a été remontée et remixée quinze ans après par "Rollin", devenu ingénieur du son et par Brice, compagnon de "Cinnamon" et monteur de formation.